Sylvie Testud est une comédienne exceptionnelle. Il lui arrive d'écrire des livres. J'avais lu le premier avec beaucoup de plaisir où on découvrait son métier par un point de vue tout à fait impertinent et drôle.

 Le ciel t'aidera reste très personnel et présente l'adorable portrait d'une femme catastrophe : une angoissée de première qui laisse galoper son imagination comme un mauvais petit diable prêt à lui faire faire les pires des bêtises pour des raisons déraisonnées ! Et c'est à mourrir de rire parce qu'elle a toujours ce regard très particulier sur tout ce qui l'entoure, une distance incroyable pour quelqu'un qui peut se raisonner si peu. C'est une femme catastrophe, une chieuse de première, et ses anecdotes sont un régal.

 C'est le livre rassurant d'une flippée qui nous soulage d'être pire que tout ce qu'on a pu faire !

 Extrait du livre

 "- Ben , je ne sais pas, moi ! Si je l'avais su, je ne serais pas montée sur le toit !

Mon copain secoue la tête. Il est désespéré avec moi qui fais n'importe quoi. La situation est absurde, et ça ne l'amuse pas du tout. Il a raison. Je suis ridicule. Maintenant que mon copain est là, tout me paraît différent. Pourtant mon raisonnement me paraissait normal tout à l'heure.

Après un silence, j'admets que j'ai eu tort. J'avoue mon erreur :

- J'ai pensé que c'étaient des gens qui attendaient que je me réveille pour me cueillir...

Je suis honteuse de cette déclaration. C'est la vérité. C'est ça que j'ai pensé quand j'ai senti l'odeur de la tartine grillée. Je baisse les yeux. Mon copain m'en veut. Il n'a pas l'air d'avoir envie de me pardonner aujourd'hui. Il n'a pas l'air d'avoir envie de me comprendre. Mon copain a l'air d'en avoir marre de moi. Il quitte la cuisine.

Quand il revient, il me montre le papier que j'ai posé devant la porte avant d'aller me coucher. Sur le papier je lis : Prenez ce que vous voulez, mais laissez moi dormir. Merci

- Qu'est ce que c'est que ça ? Il me gueule.

Oh... non... Je l'avais oublié, ce bout de papier...Je ne suis pas fière d'avoir à déclarer :

- Je me suis dit que, si des types entraient dans l'appartement, ils trouveraient ça cool... J'avais peut-être une chance de m'en sortir... je balbutie plus que mal à l'aise.

- Mais pourquoi des types entreraient ici ? Qu'est-ce que tu as de si intéressant pour que des types prennent le risque de tomber du toit ?

Il m'engueule encore plus fort. Je n'ai jamais vu mon copain dans cet état. L'heure est grave. Il a une crise de nerf par ma faute. Ca ne lui plaît pas du tout que je sois au-dessus de sa tête dans la cuisine.

- Je ne sais pas. J'avais peur ...

Je commence à pleurer sur mon toit.

Mon copain se calme un peu. Il soupire. Il ne sait plus quoi faire. Il regarde les barreaux contre lesquels je suis appuyée. Les barreaux qui m'empêchent de passer par le velux. Il me regarde. Ca a l'air moche. J'ai sûrement les barreaux incrustés dans la figure.

- Je viens te chercher, il me dit.

Il part avant que j'ai eu le temps de lui dire qu'il ne pourra pas passer. Il ne pourra pas ouvrir la porte de la chambre de ma grand-mère. C'est le seul moyen de monter sur le toit.

J'ai poussé la commode devant la porte.

Il revient immédiatement. Il a compris que quelque chose bloquait la porte de la chambre. Il lève la tête de nouveau vers moi.

- Je ne peux pas ouvrir la porte, il me dit, exaspéré.

Il attend que je donne la raison de cette nouvelle anomalie.

- J'ai mis la commode devant.

Il me regarde éberlué. La commode est très lourde, je lui raconte que je l'ai vidée des livres sans faire le moindre bruit. J'ai posé chaque livre par terre très précautionneusement. J'ai soulevé la commode. Crrrrr ! Oh, doucement ! Je me suis arrêtée. J'ai eu peur de me faire massacrer. Je n'arriverais pas à la soulever sans bruit. Elle était trop lourde. J'ai eu cette idée : j'ai enlevé les taies des oreillers du lit. Je pouvais soulever la commode pour glisser les tissus carrés sous les pieds. Une taie pour deux pieds de commode.

- T'inquiète, je ne les ai pas abîmées, je lui dis pour le rassurer.

J'ai fait glisser le meuble tout doucement. Avec la plus grande précaution, j'ai poussé la commode contre la porte de la chambre. J'ai replacé tous les livres en silence.

- C'est pour ça que tu ne m'as pas entendue. C'est pour ça que tu n'arrives pas à ouvrir la porte, je lui dis.

Mon copain est démoli par mon explication.

- Comment on va faire pour que je puisse rentrer ? je me risque à lui demander.

J'aurais mieux fait de ne pas m'y risquer. Ca l'énerve encore plus.

- Avec tous les scénarios que tu inventes, t'en as pas un qui peut te servir ? Tu vois que ce n'est pas si facile de rentrer maintenant ! Il rugit.

- Arrête de m'engueuler.

J'éclate en sanglots.

Mon copain n'est pas ému par mes larmes.

- Je vais appeler les pompiers. Qu'est ce que tu veux faire ?

- Oh non ! Pas les pompiers ! Je le supplie.

- Mais qu'est ce que tu veux qu'on fasse ?

Il panique. Moi aussi, je panique.

- Arrête de pleurer, merde !

- Arrête de m'engueuler !

Je pleure plus fort. Nous paniquons tous les deux.

C'est la première fois que je vois mon copain perdre son calme.

Il se rassoit sur la chaise de la cuisine pour réfléchir.

- Tu peux m'apporter une chemise ? Je lui demande comme Cosette.

Je n'ai pas eu le temps de m'habiller. Je suis en culotte.

Les premiers employés commencent à arriver dans les bureaux des étages au-dessous. S'ils jettent un coup d'oeil par la fenêtre, ils me verront en culotte sur le toit de l'immeuble.

Mon copain disparaît de nouveau."

 Toulouse - juin 2006

e marathon des mots est un véritable marathon : marcher beaucoup, attendre beaucoup pour ne pas pouvoir assister à grand-chose, mais persévérer, ne pas se décourager sous la cagnasse toulousaine et bien sûr se ravitailler régulièrement en pression (Ach ! das Weisse Bier !) pour ne pas se déshydrater.
Alors bien sûr j’ai raté Claire Diterzi, Jalil Lespert, les poêmes érotiques d’Aragon … J’ai assisté à une lecture pas terrible de je ne sais plus qui, sur je ne sais plus quoi …

 Mais heureusement il y a eu la lecture de Stephane Freiss des textes de Kessel et St Exupéry autour du thème « souvenirs d’aéropostale ». Une lecture merveilleuse, juste, sans effets, qui sait apprécier le texte et le faire vivre d’une voix, une intonation, une suspension.

Lors d’une conférence de presse, quelques heures plus tôt, après que tout le monde ait débattu des bienfaits de la lecture, de la perte du goût des mots et bien entendu s’être plaint de la très méchante télévision, parmi les convives, Stéphane Freiss soudain interroge le public pour clôturer le débat : « mais qu’est-ce que ça vous fait à vous, d’entendre nos lectures ? Qu’est-ce que ça vous apporte ? »

Qu’est-ce que ça me fait ?

La lecture d’un autre, et bien, ce n’est pas la mienne au départ : le rythme, l’intention, le son de la voix, la compréhension des mots.

La lecture a quelque chose de tellement intime ! C’est un des plus jolis moments de solitude, de tranquillité, d’attention sereine, de navigation en totale complicité avec un auteur. Le temps n’est plus, seuls les mots, leur musique, leur histoire, et tout ce qu’ils racontent. Des passages qui se relisent, une phrase qui se retient et impose une pause. Un personnage qui hante, une situation qui s’imprime, une description qui réveille des échos bien vivants, quelque part, là-dedans.
La bulle du lecteur : concentré, entouré de silence jusque dans les lieux les plus bruyants, à l’écoute de sa voix silencieuse qui suit un chemin inconnu, parfois quelques expressions traversent ce visage tendu vers l’objet qui repose dans le creux d’une main.

Et pourtant, dans ta lecture Stéphane, je n’ai pas senti d’intrusion inopportune. Tu as livré ta lecture des extraits et j’y ai versé mon intimité de récepteur de mots.
Dans l’assemblée, nous étions suspendus, une centaine de têtes qui tissent des images à partir de la même voix, la même concentration, une bulle collective à partir d’un centre bien précis, le lecteur et sa lecture, le passeur de mots qui ont une intelligence, son rayonnement vers nos oreilles attentives, et le plaisir bien enfantin d’écouter une histoire.

La lecture se termine comme la dernière page d’un livre se tourne et nous sommes une communauté à assumer cette séparation et à écouter le silence, au cas où, quelques mots, encore, attendraient une oreille …

  J’aime la plume de Magda Szabo, sa façon de plonger dans le cœur de ses personnages en narrant des histoires simples, des vécus ordinaires pour dégager la singularité de chacun, révéler leur nature sans les brusquer, sans verser dans le psychologisme mais avec une finesse, une compréhension de l’humain peu ordinaire, et en même temps sans livrer une vérité ; il reste toujours de nombreuses parts d’ombre, ce mur insurmontable qui sépare d’autrui et qui fait que toute personne est un mystère.

Tout commence à la mort de Vince, le père d’Iza. Iza, jeune femme brillante, respectée et admirée de tous décide alors de recueillir sa vieille mère. Iza est un modèle de perfection qui ne se laisse entamer par rien, fléchir par rien, rationnelle, raisonnable, quitte à étouffer ceux qui l’entourent.

Le personnage d’Iza est étonnant : voilà une jeune femme qui a toujours raison et porte ça comme une malédiction, qui bloque tous ses sentiments afin de rester un pilier solide et finit par s’enfermer dans une sorte d’indifférence, sans être insensible pourtant, sans être incapable d’aimer, au contraire. Elle se vit elle-même presque comme une fatalité, entièrement indépendante et autonome, ce qui ne laisse de place à personne.

Ce livre m’a beaucoup interrogée, sur l’égoïsme qui motive peut-être plus d’actions que l’on veut bien croire, jusque dans les gestes les plus généreux. Il m’a également interrogée sur la faiblesse humaine : est-ce que c’est dans cette faiblesse que réside la sensibilité parce que c’est là que réside la non rationalité ? ou du moins la seule expression de la sensibilité et des sentiments que nous sommes capables de comprendre ? Est-ce qu’aimer, c’est être dépendant de l’autre, manger un peu d’autrui pour s’amputer un peu de soi ?

Iza a quelque chose d’effrayant, il y a quelque chose qu’elle ne sait pas faire, et pourtant je crois qu’il y a également quelque chose à apprendre d’Iza, ce qui la condamne est aussi sa principale qualité, drôles de bêtes contradictoires que nous sommes.
Il faut lire le livre pour tenter de trouver sa réponse à toutes ces questions parce que je ne saurais pas formuler clairement ce qu’il me semble comprendre intuitivement du personnage d’Iza.

Extrait

Devant la pâtisserie, la vieille femme pensait elle aussi à Iza quand ils montèrent dansle taxi. "Papa a un cancer", avait dit Iza d'un ton étrangement neutre. sur un coup de téléphone de sa mère, elle était revenue à Budapest pour voir le malade. Elle se brossait les mains dans la salle de bains avec la lenteur méticuleuse dont elle avait pris l'habitude à l'internat.

La vieille femme s'était affaissée sur le rebord de la baignoire. Le monde s'assombrissait brusquement autour d'elle ; pour ne pas tomber, elle se raccrocha au robinet du chauffe-eau. L'instant d'après, elle bondissait sur ses pieds, sortait en courant dans le couloir : Vince l'appelait.

" Qu'est ce que vous complotez ? ", avait demandé Vince, un peu énervé.

Mais elle le fixa sans pouvoir rien dire, saisie de panique et d'horreur, comme on regarde un corps déjà en composition. Que répondre ? Rien ne lui venait à l'esprit. C'est Iza qui la tira d'embarras : elle sortait de la salle de bains en agitant ses mains blanches et fines sous le nez du vieillard.

"Tout le monde n'est pas une vieille rosse comme vous", dit-elle, et le visage maigre de Vince s'éclaira.

"Vieille rosse", c'était une expression de la petite Iza, de l'Iza d'autrefois, pleurnicheuse et le nez brillant. "Il y a des gens qui se lavent les mains plusieurs fois par jour, moi par exemple, reprit-elle, et maintenant retournez dans votre chambre, vous allez attraper froid. Si je manquais de suc gastrique autant que vous, je boufferai de la pepsine au lieu de venir faire des histoires."

La vieille femme savait que Vince avait des soupçons. Depuis qu'elles étaient apparues ces douleurs sauvages, étranges, et qu'il avait commencé à maigrir, il était devenu méfiant ; sans cesse en alerte, il cherchait à surprendre les moindres bribes de conversation pour savoir enfin la raison de cet affaiblissement continuel, l'explication de ces souffrances lancinantes et bizarre qui l'assaillaient de plus en plus souvent.

Moi, je ne pourrai jamais le rabrouer comme ça, pensa la vieille femme, et même au fond de son désespoir elle était fière à l'idée qu'Iza, elle, en était capable.

" Viens avec moi, maman, on va prendre un verre au café. Vous venez aussi ? "

Mais Vince, sa bonne humeur revenue, contemplait avec fierté ses jambes maigrichonnes : s'imaginait-on qu'il fréquentait les bars, lui ? Il secoua la tête. Iza haussa les épaules et reprit :

"Tant pis pour vous, de toute façon, vous ne feriez que lorgner les femmes."

Elle attrapa son manteau et, comme elle faisait toujours depuis l'enfance au moment de sortir, elle cogna de son front le beau front bombé de son père.

"Mais n'allez tromper maman pendant notre absence!"

Vince cligna malicieusement les paupières, et ses yeux qui depuis des semaines n'étaient plus ceux que connaissait si bien la vieille femme - changés au point qu'elle se demandait avec étonnement ce qui leur était arrivé, pourquoi ils avaient rapetissé et s'étaient en même temps allongés et ternis - , ses yeux retrouvèrent subitement leur éclat.

Vince adorait Iza, ils se taquinaient toujours et leur dialogue n' avait rien de commun avec les conversations ordinaires entre un père et sa fille. Il était amical, fraternel, complice - Dieu sait quoi encore !

Au bar, ni l'une ni l'autre ne touchèrent à leur café ; elles le considéraient en faisant tourner entre leurs mains le petit verre embué. Le visage d'Iza était blême.

"Il lui reste trois mois à vivre, dit-elle. Antal se chargera de lui apporter des cachets. Je te laisse de l'argent, achète-lui tout ce qu'il voudra, n'importe quelle bêtise. Surtout pas d'économies, maman!"

Une musique jouait en sourdine et tout à coup la vieille femme se fit l'effet d'un bourreau en train de perpétrer avec sa fille quelque chose d'horrible, à l'ombre des rideaux rouges.

Que Vince n'existe plus dans trois mois, et qu'elle puisse savoir dès maintenant qu'il n'existerait plus, c'était comme s'il avait été condamné à mort et qu'on lui eût annoncé aujourd'hui la date de son exécution. Elle n'osa pas demander si le diagnostic de Decker était sûr. elle savait, aussi bien par Iza que par Antal, que Decker ne s'était jamais trompé. La musique s'amplifia, un couple d'amoureux se regarda tendrement et la serveuse demanda si elle voulait de la crème avec son café. Iza répondit "oui" pour elle.