Festival off d'Avignon

Cornucopiae était en quelque sorte une pièce nihiliste tandis qu'ici nous avançons, pudiques, sur le territoire de l'intime.

Dans la salle voûtée de la Maison Jean Vilar, un lieu en dehors du tumulte d'Avignon, tout en pierre, une toute petite communauté de curieux s'assoient. Au milieu de la pièce une paillasse et un kimono de soie. Quelques notes de guitare et nous sommes hors du temps.

Régine Chopinot se lève et se lance dans une danse toute en fragilité, chaque mouvement semble précieux, goûté, senti jusqu'au bout des doigts. Les doigts eux-mêmes frémissent, dessinent leur propre espace. Elle s'allonge et continue le rituel, cette danse personnelle et fragile. Les notes de guitare sont accompagnées de bruit de vague. Nous écoutons la danse et sa nostalgie, nous ressentons sa douceur. Bientôt cachée d'une frange, elle continue, faussement anonyme. Nous la devinons, nous observons cette silhouette qui danse l'espace et le temps, nous fait partager un moment privilégié inscrit dans le tangible et l'imperceptible.

La lumière naturelle de la pièce vascille. La présence de la danseuse s'efface dans le silence.

Merci.

"Je continue à avancer en remmontant le fil du temps et de l'oubli. L'oubli de cette enfant pied-noire sur la plage des Bains-Romains, à l'ouest d'Alger, de 1952 à 1962. Un de mes rares souvenirs est le temps passé à scruter le sable, en marchant ou accroupie, pendant des heures, pour y dénicher des opercules, les yeux de Sainte Lucie. 10 années volatilisées. Où se sont-elles déposées ces années fantômes, au détour de quelle sorte de recoin perdu ?

Aujourd'hui, je suis dans l'après Cornucopiae, dernière pièce créée en novembre 2008, au sein de l'institut chorégraphique de La Rochelle, qui portait sur la disparition, sans visage ni regard. Je suis donc danseuse, nomade, sans désir de lieu ni de compagnie et prête à croiser l'espace de ce retour de mémoire, face à mes absences, des trous d'air." Régine Chopinot

A propos de la pièce Cornucopiae, lire :

http://www.clochettes.net/article-24646656-6.html#comment46447783

Festival d'Avignon - juillet 2010

La vie est une boucle. Sur scène, elle repose sur un plateau tournant, découpée en trois espaces. Le temps de la soumisssion, le temps de l'insoucience, le temps de la mort. Le temps qui passe vite et se ponctue de "déjà".

La scène  est composée aussi joliment qu'une maison de poupée avec l'inerte Monsieur Seguin en gros mannequin, un petit coffre en bois, l'espace intime de Blanquette. Ce décor se décline en trois tons : un intérieur tout fait de bois, un extérieur de verdure, l'espace froid gris-noir menaçant mais non dépourvu de beauté.

De même, nous avons le gros mannequin ou la figure du père dans un premier temps, un mannequin qui s'évide en pétales colorées pour laisser l'espace libre dans un deuxième temps, la figure du loup pour conclure cette très jolie valse.

D'ailleurs le jeu de la comédienne est tout autant dansé que joué, très corporel. Elle est une évocation très féminine de l'animal avec ses petits accessoires de laine ; bonnets, gants, bas.

Wild évoque le conte de Monsieur Seguin avec autant de minutie qu'il pose son décor. Les détails permettent de jouer sur les symboles, la douceur accompagne la conclusion sombre et irrévocable.

Manger ou être mangé, même le jeu amoureux se pose en ces termes, même le temps est chronophage, il n'y a pas d'issue à cette règle, il reste le panache.

Ce spectacle s'adresse aux enfants et aux adultes, comme ce conte tendrement existentiel.

la petite chèvre : Silke Mansholt

narrateur : André Wilms

Festival d'Avignon - Juillet 2010

Dès les premières notes de cette musique si particulière, nous entrons dans la vision de Nadj. Les Corbeaux. Un oiseau noir, associé au malheur, dans ses habits de deuil, un oiseau mélancolique. Son cri est un étranglement, sa danse écorche le corps strié de crispations.

Nadj entre dans l'oiseau avec inquiétude. Un corps d'homme qui chute, tombe sur ses genoux en un bruit d'os, des bras secs aux mains qui griffent le vide et bientôt la toile. Il projette sur cette toile blanche, un affolement, une tentative d'envol en éclaboussures noires. Nous ressentons face à la peinture de l'homme-corbeau la rapidité du geste, sa brièveté, son éclatement.

L'homme-corbeau, le danseur-pinceau. Le corps entier, plongé dans la peinture noire, ne voit plus, ne respire plus. Un oiseau mazouté plongé dans la tristesse de ce monde qui essaie de glisser sur cette toile couchée qui reste à créer. La dernière danse reste au sol, son envol appartient à la terre, la musique se fait de plus en plus criante, un mugissement qui tient tout autant de l'oiseau que du mamifère, l'expression d'une vision diurne et nocturne, dans un entre-deux monde, un passeur.

La lumière plonge dans un tonneau, s'éteint. Nous avons regardé un tableau vivant et traversé le miroir.